De tus fotos por las paredes. De la ausencia de vino en la bodega. De lo grande que puede resultar la casa nueva. De los ecos de "El Reborín". De los buñuelos que no te comes. De tu crítica a los buñuelos. De tu nieto, hermosísimo y sangre de tu sangre. De tu mujer, destrozada. De mi madre, cariñosa. De tus hijos, perdidos. De mis hermanos, ausentes. De las lágrimas de "Moby" y de César, y de la frasca de chupitos que nadie tocó. Del silencio tras la comida (ya nadie ronca en la siesta) y de que nadie se "escape" con sigilo a echarse en el sillón.
Resaca, de lo inmensamente solos que estamos sin tí. Me cago en la puta enfermedad que te apartó de nosotros. No es justo. Nada lo es.
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